domingo, 30 de julio de 2017

Beto

Plantamos cuatro árboles. Plantamos árboles que verán morir varias generaciones, como los gritos y risas que brotan de la casa.
En el último árbol mi papá dejo caer las cenizas de mi abuelo, en el árbol que resistió al otoño, así era él peleador, bueno y mentiroso. Siempre cargaba con una sonrisa llena de encanto, que levantaba sus grandes pómulos colorados en su piel manchada. Esa sonrisa le pesaba pero nunca dejaba de sonreír, a veces lo veía caminar triste con la mirada perdida, recordando anda saber qué pasado, con verdes ojos húmedos.
Tomábamos maté o maté cocido, acompañados de unos panes cortados en pedazos desiguales y rebanadas grotescas de manteca. Comíamos, nos reiamos, nos queríamos tanto.
Él me dió amor, ese amor que solo puede dar un abuelo, profundo, que hace que después de veinte años de haberle dado el último beso vuelva a llorar, porque lo extraño y quien no extrañaría ver esa sonrisa que mostraba una boca llena de dientes postizos, llena de historias, llenas de mentiras, llena de palabras sin decir, esa sonrisa que él me regalaba cuando todo estaba mal, extraño tanto esa sonrisa que en primavera dará sombra.

 E.T

miércoles, 24 de mayo de 2017

Feriado

Me gusta escribir acá, en un papel de mentira, sin lectores, me gusta escribir a escondidas, escribír lo que se me venga en gana, no respetar la gramática y hacerme la dramática, rimar y que suene mal, no ser ni poesía, ni prosa, me gusta que el texto me pida un punto y simplemente, no dárselo, que el gerundio moleste y así y todo no lo saque, me gusta escribir porque me siento desnuda, en una comodidad que incómoda a los otros, porque no están acostumbrados a ver culos sin retoques, ni pensamientos que no estén escritos en 140 caracteres. La repetición abruma, como si una palabra que se repite fuera más molesto que esas acciones que no se pueden dejar de repetir, haciendo arder narices, haciendo lo que hay que hacer mientras el pecho duele, como si dentro al verdadero ser le molestara ser simplemente lo que tiene que ser y así recibir felicitaciones de algún infeliz que no sabe qué hacer con esa vida que le pesa.
Acá escondida en la inmensidad escribo, libre sin que me corrijan.

E.T

lunes, 2 de enero de 2017

Momentos



Quise dejar de escribir, me juré no volver hacerlo. Es malo escribir, hace mal.
Cuando escribís tenes que publicar, cuando escribís tenes que exponerte de tantas formas como la difusión lo requiera.  Unirte al vacío de las nefastas redes sociales, que solo venden humo y masturban egos que no saben vivir para adentro. Cuando escribís tenes que hacer cosas de escritores y a mí me hace mal, porque no soy escritora, simplemente me gusta escribir, escribo sin pretender que me lean, escribo sin la intención de salvar en mundo en palabras altruistas, porque bien sé que solo las acciones escriben cambios, las palabras solo engrandecen egos de pitos chicos y conchas frígidas.
Pero resulta que no puedo dejar de escribir, porque cuando escribo me pierdo en las ideas y en mis intenciones, nunca sé en qué voy a terminar y soy libre en las palabras, en las relación caótica de sus significados, soy libre porque no pretendo aceptación, solo hacer lo que amo, escribir.

                                                                                            E.T