Flotan trapos el 31 a la noche, trapos que no saben de una familia que los lave, los planche y los guarde en un hogar. Ellos flotan sucios en las noches y la noche es cruel para la infancia, lastima a esos trapos que se rompen y cada vez se vuelve más pesados, hasta caer, mientras el humo del paco los reflota sin rumbo ya casi muertos, reflota la irá, el resentimiento, la pena de un pibe que se quedó sin ser.
Se acaba, cae y ahí está recibiendo una moneda y un saludo de feliz año. El pibe se ríe, lo acariciaron.
Eliana Tortorella
